SIN MOTIVO APARENTE

Lloro,

sin motivo aparente,

como aparentes son,

los suspiros que exhalo,

brotan,

lágrimas transparentes,

transparente el olor,

de mi mesa a mojado,

cae,

sudor frío por la frente,

frente que lleva

a ojos ahogados,

se vuelven casi ,indiferentes,

como indiferente, yo,

para el resto me hallo.

AMOR,AMOR,AMOR…

Amor, amor, amor…

devoto yo,

de tus encantos,

magia negra

que a los cuerdos

enloquece,

y de los locos,

menos cuerdos hace.

Más más y más

pido de ti,

consciente,

que luego

el dolor que causes,

puede herirme

y quien sabe,

quizá ,matarme.

Lo que tú emites,

creas, amor,

ni yo, ni él,

ni otro, ni nadie, hay,

que realice y logre,

que en este espejo,

muerto de encantos

y roto de lamentos,

resalte.

Consigues,

amor, amor, amor,

que estalle de felicidad

y que al minuto,

me derrumbe,

que grite

y guarde a la vez,

el mayor

de los silencios,

eres horroroso,

cuando dueles,

el más hermoso,

cuando cedes,

contrario a ti mismo,

y a mí,

no vuelvas nunca,

pero quédate siempre,

amor, amor, amor.

HERMOSA PLUMA

En el puesto de una feria

que imitaba a las de antaño,

compré la hermosa pluma

con la que ahora te narro,

el tiempo que gasté

intentando manejarla,

en botes de tinta

 queda reflejado,

base de madera gruesa

la sostiene, en ligero pie,

con suavidad utilizado,

abre sus puntas al aire,

erizada, emite energía

con color ensangrentado,

y el vello de mi mano

también se eriza.

38 centímetros

la vuelven imponente,

y salvaje,

las líneas negras

que la cruzan,

clave de sol firma

el aluminio del que nace,

será que canta cuando escribe

o que suenan las emociones

que en mí comparte.

Tener este prodigio,

entre los dedos,

hace decidir a un escritor

(el que la agarre)

que pida a la inspiración

que se retire.

ESPERANZA

Del medio del cemento

surgía una flor amarilla,

lo único que daba belleza

a la pobreza que habita,

el gris entorno, la miraba,

por supuesto, con envidia,

las paredes, desalojadas,

con su frío, la estremecían.

Hermosa y solitaria,

en la penumbra,

una flor nacía,

y no azul, ni rosa, ni blanca,

de color la más llamativa,

en una grieta de espanto

de algún bolsillo caía,

la semilla que fue a dar color

a un mundo que oscurecía.

Ay, rebelde flor,

esperanza resurgida,

no hay mano que te arranque

si tu valor admira,

ni ojos que no se claven,

sobre tus hojas de alegría,

cuando cansan de llorar

y tu embriagas sus pupilas.